João G. Junior

Anteriormente conhecido pelo pseudônimo "João Meireles", João G. Junior é um poeta, contista e historiador nascido em Queimados, Rio de Janeiro, em 1993. Foi colaborador dos sites Indique Um Livro e Literatortura, e um dos poetas convidados a integrar a exposição "Poesia Agora" (2015), no Museu da Língua Portuguesa, em São Paulo, com curadoria de Lucas Viriato. Participou, em 2013, da antologia Flupp Pensa - Novos Poetas, e publicou Primeiras Viagens (Ed. do autor, 2014) e Fui a Lisboa esquecer um amor (Juiz de Fora: Edições Macondo, 2016). Atualmente edita a revista eletrônica de poesia Avenida Sul. 

Sobre o autor e sua escrita, que já foi definido como uma "alma essencialmente poética", diz-se que "podemos vê-lo como um modernista, reverenciando tanto autores clássicos refinados, inalcançáveis, como autores que surgem e permeiam a literatura hoje" (leia mais na resenha sobre a plaquete Fui a Lisboa esquecer um amor, escrita por Ítalo Machado).

Os poemas abaixo foram anteriormente publicados no blog Poema Diário e no site LiteraturaBR. 

Entre paredes

sinto a tua presença

madeira concreta

teus buracos transbordantes

cinzentos olhos

boca sonhos chão

paredes e cus pálidos

amanheço preguiçosamente

aflito

esqueço até do futebol

que finjo gostar

para agradar

quem gosta de mim

cinzentas pálpebras

madeira transbordante

tijolos e reboco

sei até onde

minha lei

vai

e até onde

tua mão

me come


#

Notas de um flerte na fila do caixa

dançar nunca
é demais

no supermercado prefiro
o corredor de
enlatados

onde sinto teu soro suado
me banhar

e os lábios abertos
divididos entre

palavras prazerosas
e macarrão instantâneo

me deixo levar
por quem

tão obstinadamente
me conquista

vaga-lumes armados
lutamos molhados

me deixo levar
por quem sabe dançar


#


Bússola

o circo está na cidade
e o caminhão pipa
vem descendo pelo breu

eles correm para o portão
a boca cheia de areia
correm cansados de esperar
na sala de jantar

cresci sob um coqueiro
uma goiabeira
e um pé de acerolas

a ciência dos cuidados estraga
mas dos sonhos
me fiz sacerdote

entre mim e o outro
há apenas o meio
e no fim de todas
as estradas
o norte


#


Senta lá, Sartre

brinquedos quebrados
não questionam
pureza

desinteressante a
ausência de foco
dos sentimentos:

o seguro morreu velho
e o apaixonado,
cego

inocentes
os pés descalços
os cabelos
amorfos

o fardo não é leve

mas vale o
uso da imaginação
e de crayons
pra colorir

enquanto isso
meu gato me encara
branco & preto
por trás do
verde –

habitante do brilho
prateado, ele sabe

certas as elipses
da vida
(a miopia
necessária):

ocultam o inferno
em nós