Regina Azevedo

Regina Azevedo é uma poeta brasileira nascida em Natal (RN) em 2000.

Autora dos livros Das vezes que morri em você, Por isso eu amo em azul intenso e Pirueta, além de alguns fanzines.

Acompanhe mais aqui: www.reginazvdo.tumblr.com

Gabriel

pense na banalidade
de aprender a contar
até o infinito

nesse momento
eu gostaria de virar a Terra
ao avesso

e plantar estrelas 
no caminho do seu tropeço

para que você pudesse
brincar de astronauta

e se deparar com as flores laranja
e a juventude com seu nome 
ressoando feito mantra

I wanna hold your hand

e atravessar a escuridão
e modificar o sentido de infinito,
que agora se diz Gabriel

sua luz pisca um segundo
e brilha um mundo

#

só por um segundo
sob teu peito

o farfalhar do outono
e o que você fazia
em festejo ao fogo

a ponta dos dedos
ao relento

traquejo singular da labareda

misto de calmaria e lampejo
numa dança descabelada

a língua pronta para o surgimento
da manhã

o espírito de cavalo colorido
no ato de trocar os óculos com você
e te olhar de baixo

o minério que dorme na pele
o desafio que doma o segundo
a ginga que derrete as ondas

cheiro tônico diante do espelho

o rugido e o anúncio 
do tropeço no ritual:

um orgasmo estupendo
anestesia contra bombas
de efeito moral

#

Beijar você

Beijar você 
na queda livre da montanha 
russa – feito embrião
aprendendo a dar cambalhota. 
Bolinhas cítricas explodindo
na língua. Um trote 
desafiando a gravidade, 
o batom vermelho desejando 
pular da minha boca pra sua.

Nosso toque parece,
a olho nu, 
Uma boiada pisoteando 
uma teia de flores
Um filhote de orca separado
da família. 
Mais de perto, a mão que passeia 
é a mesma que dança
Nossos ombros unidos
fazem brotar orquídeas ou margaridas.

O que há de mais bonito é 
A espessura do seu batimento cardíaco 
A cor que meu cabelo adquire 
de acordo com o raio da sua visão. 
Sua pupila dilatada 
muito perto da minha pupila dilata. 
Seu sorriso diante da minha clavícula, 
da ideia de estação, 
do pensamento de que tudo, 
inclusive o que se esconde na linha do horizonte, 
é pura beleza.

Tudo, absolutamente tudo, 
Mas no ponto mais alto do pódio
beijar você na queda livre
da montanha russa.

#

em mar aberto

desenterrei do meu baú a pipa
construída num sonho. percebi 
que não sei pedalar em linha reta,
que tenho nos joelhos uma fissura
de loucura de viver em mar aberto. 
sinto saudade do seu nome 
como quem tira as botas ensanguentadas
ao regressar da guerra. mergulho
meu peito palácio em água fervente
e admiro religiosamente a foto 
que consta no rg recém fraudado. 
é preciso dizer aos viajantes
que as dunas são proibidas
embora bonitas. assim como
fechar os olhos ao sentar no colo de alguém
ou pensar mais de três vezes
por dia em quem te puxou
pra dançar. é proibido amar, 
é proibido soprar um dente de leão
pra espantar o medo.
assim como é proibido encontrar 
e lamber com vontade o mar aberto que existe
no meio de cada pessoa. a sorte 
é que nesse momento, diante da cerca elétrica,
da placa, da assinatura de autoridade,
finjo não saber ler 
absolutamente nada 

#

sinto muito não ser assim suave
você disse que aquele pássaro
era da cor do meu cabelo

mas ele era vermelho

e nosso amor está em algum lugar
entre o voo e a extinção da espécie

meu cabelo é laranja 
laranja porque sou poeta

(e prefiro ter cara de poeta
a ser bonita)

você estava andando na rua
viu um pássaro
e lembrou do meu cabelo

isso diz muito sobre 
seus olhos
esses, sim, vermelhos

Rita Isadora Pessoa

Rita Isadora Pessoa é uma poeta nascida no Rio de Janeiro em 1984. Graduada em Psicologia e não graduada em Estudos de Mídia, estudou a poeta Sylvia Plath no mestrado em Teoria Psicanalítica (UFRJ) e é atualmente doutoranda em Literatura Comparada (UFF), onde estuda o duplo em sua modalidade animal e temas como melancolia, traço melancólico no texto literário e heteronímia em autores como Sylvia Plath, Virgílio de Lemos, Franz Kafka e Herman Melville.

Trabalha como tradutora, revisora, astróloga e taróloga.

Seu primeiro livro de poesia, “A vida nos vulcões”, foi lançado no final de agosto de 2016, pela Editora Oito e Meio.

Abaixo, vocês conferem uma seleção com cinco poemas de sua autoria.

mefistófeles para iniciantes

enquanto você está preocupado

com a musculatura do poema

      eu limpei sua ossada

      com os dentes

e povoada de arcos

e colunas        e pilastras

aquieto uma arquitetura clássica

                entre os braços

ensinando demonologia contemporânea

para a caravana medieval aqui do apartamento ao lado

                                       jurando de pés juntos

que o século dezenove nem terminou ainda

enquanto você diz algo sobre fuzis acelerados

sobre não ir-se gentilmente para dentro da noite

              eu me deito quieta nua

sobre a impenetrabilidade fumegante

  deste chão de pedra

             considerando

entrar na madrugada

como se entra num vestido

                 prensado a vácuo

[como se entrar em algo

                      fosse de fato

                           a questão

e não apenas o início cósmico

         de um grande problema]

#

diário do ano do macaco de fogo

You transform into a tiger before their eyes.

Your very being commands an awe that makes

consulting the oracle unnecessary.

Hexagram Forty-Nine/Line Five: The revolution (I CHING)

se como celan

                            eu tivesse a certeza

de que os poemas estão a caminho

se ao menos eu não tivesse

fundado toda uma mulher

       [uma mulher inteira

       garganta glote ancas

            sexo tornozelos]

      apenas em torno

de uma palavra infeccionada

                      se eu não tivesse

                     as mãos gretadas

 como uma figura mitológica

mal-sucedida

em suas peripécias amorosas

        eu poderia sim acreditar

            [como se a minha vida

      dependesse disso de fato]

 no efeito de luz

na voragem súbita

no obscurecimento

que se segue

     e se repete

            e se repete

nesse projeto desconjuntado

                     de revolução

mas é que eu vejo coisas

vejo coisas em ti e neles

constato o que há de cínico -- o símio

que mimetiza o desfecho ígneo

                      e não

eu não sei mesmo manusear o objeto isqueiro

                          não tenho habilidade

para os grandes gestos incendiários

      estou aguardando  

 p a c i e n t e m e n t e

      a grande água

como alguém que gesta

um filho querido

na cicatriz íntima

de seu próprio útero

mas se aterroriza diante

da perspectiva brutal

     do nascimento

       de um grito

#

dos vulcões em miniatura

   o poema está sempre na iminência

                    de uma parada perigosa

 enganchando-se à maneira do amor

                    ao fazer eclodir na pele

aquilo que inflama

        aceso

             e que

   com um estampido

                          logo

                   apaga-se

#

fauno

cultivamos ciclones

sazonais como

veleidades que pendem

da boca, as mancuspias

de cortázar:

um compósito bestial

perfeito.

nenhuma translação

escapa

à nossa disco-voragem

[lampedusa]

                        de ilha.

um ouriço albino desloca-se

lentamente

através dos meus dedos

transparentes;

                              [ há ]

um animal sagrado

sentado em lótus

que nasce do rastro

de teus cascos,

um centauro,

atravessa o peito

num salto

[flecha & alvo]

em casamento trágico

e perfeito.

porque você invoca em mim

a paixão mítica,     

ancestralidade da        carne,

que é a gênese cosmogônica

do universo               inteiro,

me desvela arquipélagos urbanos

entre prédios, ruas, entre seixos.

tenho a pele infectada de ti,

doença desconhecida que me

tangencia:

uma cicatriz desenhada

com os dedos.

[você],

você integra

my very own bestiário

contemporâneo

e me ensina pacientemente

duas ou três coisas

                 sobre a pele das ostras

e a minha própria morte.

#

o problema do vermelho nos objetos

I-

sobre o problema

dos objetos

e o teorema das superfícies

sobrepostas com texturas

                       enganosas

: o atrito impede

a cálida aderência

de um volume

sobre um sistema

mecanicamente isolado

do resto do mundo.

esse problema --

o problema fundamental

do mundo --

         é que

teus volumes drapeados

        acumulam-se

[inteiriços e impalpáveis]

sobre os móveis

depois que te vai

e me pego

timidamente voraz

na tarefa

de assomar tua forma

com dedos inábeis,

esculpir tua voz

com fonemas de pele eriçada,

pelo sopro sintático quente

da tua língua materna emudecida,

substituída por equívoco

por grotescos saltos

           de tradução.

II-

presto incontinente

atenção ao vermelho

que ondula nas falsas

       constelações

de luz artificial na parede

       da sala térrea

quando acontece de um carro

       a t r a v e s s a r

a fachada do teu sagrado

    edifício de pastilhas

    [de gosto duvidoso]

-- esse jogo de luzes e sombras

a que alguns objetos

                se prestam

quando ninguém mais se importa.

                 e durmo com

o problema dos objetos

e de teu volume drapeado

               sobre as coisas,

o que se acumula à revelia

                      do sonho

                             e da terrível

bidimensionalidade dos sonhos.