Dimitri BR

Dimitri BR (Dimitri Rebello) é um poeta, compositor e performer nascido em 1976 no Rio de Janeiro.

Suas canções e vídeocanções estão disponíveis para o público no site diahum.com – e alguns desses seus trabalhos figuram, inclusive, em trilhas sonoras de novelas, filmes e peças teatrais.

Em 2011 lançou o álbum Música Sólida, além de compactos e EPs.

Publicou poemas e contos em revistas e coletâneas, tanto impressas quanto online, e em 2015 publicou a plaquete Breviário da sagrada dúvida, na coleção Megamíni da editora carioca 7Letras, a mesma por onde, neste ano, lançou seu primeiro livro, o Ocupa, com orelha assinada pela também poeta Angélica Freitas. No Facebook você pode conferir a página no livro, nesta página aqui.

Abaixo, dois poemas inéditos do autor, e dois retirados do seu livro.

 Foto de Suzane Queiroz

  

Mote do sem-teto

qualquer casa é maior que a minha

eu não tenho casa

qualquer casa é menor que a minha casa

que é o mundo

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Praça XV dia XVIII

foi lindo gente

de todo tipo

no fundo é nisso

que eu acredito

no amor na graça

na rua na praça

afeto e gente

de todo tipo

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Corpo de verão

caraca que gata

essa mulher no metrô

essa mulher na rua

essa mulher no espelho

no meu espelho do banheiro

essa mulher com meus

pentelhos e um nariz

igual ao meu, de quem é

essa calcinha? e essa cueca

é sua, ou minha?

vamos trocar? ah, meu bem

vamos mais é tirar tudo

que hoje está muito calor

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Muito prazer

como você se chama?

muito prazer meu nome é

muito meu

meu nome é prazer

é chama

que arde sem se ver

pra mim

o nome do meu nome

é eu

pra você é você

já você se chama eu

e eu chamo você

pra minha casa

onde moro com meu nome

e três gatos vira-latas

todos chamados gato

ou gata

ou ainda Clóvis Doulgas Yuri Barbaritóv Emilianenko III

mas pode chamar de miau

que ele vem

este poema também era outro

embora tivesse o mesmo nome

nada mais eles têm em comum

só eu, você e os gatos

e os nomes próprios ou não

das coisas e das pessoas

e as cores e coisas que os nomes

nos permitem enxergar

só não vê quem não quer meu bem

a gente veio pra ficar

Três poemas inéditos de Fernanda Vivacqua

Fernanda Vivacqua é uma poeta nascida no Rio de Janeiro, em 1992, mas cresceu em Juiz de Fora/MG, onde vive até hoje. Conclui esse ano a graduação em Letras, na Universidade Federal de Juiz de Fora. Teve seu primeiro poema publicado na revista OGaribaldi e estreia em livro com Maria Célia. Participa do corpo editorial das Edições Macondo.

“Muitas mulheres atravessam o livro de estreia de Fernanda Vivacqua, Maria Célia. Não é surpresa que mais uma voz feminina surja neste cenário e que, apesar do caráter de estreia, traga a consistência de um projeto poético que parece ter sido construído com muito cuidado. Fernanda possui aquela rara capacidade de hipnose com a voz que é tão importante para os poetas cantores que sobrevivem os séculos.

Uma entre as várias, a personagem que dá título ao livro pode ser o retrato da avó como a memória soube carregar, ou um reflexo dessa mesma avó que ainda vive, estático, no espelho. O que importa mesmo, no poema ou neste livro, é como o nome fica marcado na memória e no espelho. Fernanda Vivacqua tende a escrever a memória como quem manipula um filme fotográfico. Presa no quadro a imagem parece reter toda a violência do indomável. Não é a memória, é uma fotografia. Isto, antes de tudo, é um livro, não é a memória. Maria Célia é um acerto porque não se propõe a ser um álbum de memórias, mas se impõe como uma coleção de presenças. Cabe à estética pensar melhor a recepção e a nós leitores encontrar o livro não como uma seleta de retratos da autora. A memória é o que vem depois do poema e este é apenas o primeiro plano do filme." (excertos da resenha de Otávio Campos para a OGaribaldi #07)

 Abaixo, três poemas inéditos de Fernanda retirados de seu livro, Maria Célia.

era 1997

uma enchente nos escorreu

pelos dedos entrelaçados

da lama daquele ano

daquele ano do silêncio

dos vidros em estilhaços e das manhãs

as manhãs de 97

se você ainda pudesse ouvir

o que gritam aquelas manhãs

a água subia as escadas

nós em ciranda

dedos entrelaçados escravos de jó

em 1997

a água avançava

mas o nosso silêncio

ensurdecedor

o nosso silêncio era maior

que a água que 97

você com os dedos

ora frouxos, ora presos

e eu com minhas unhas curtas

a querer fincar na pele

o que você não sente o que

não te bate

com a água no joelho

nossos pés dançaram submersos

acima da escada brincamos de deuses

eu Iemanjá, ainda sem saber

era 1997 não 79

quando você ainda não poderia saber

que triste deus seria

das enchentes e dos silêncios

dos estilhaços e das lamas

daquilo tudo que a água leva

em seu balanço

que vai e vem

sobe escadas lava tudo

lava um ano

sem nada conservar

eu não te encontrei no mar

você é da casa

e eu te deixei lá

você se lembra?

#

em paris tem umas feiras que vendem

de tudo um pouco

xícaras com asas quebradas

garfos sem dentes

e sapatos sem par

acho que os turistas gostam porque é

francês e isso já parece bastar

aos turistas que vão às feiras

as feiras que vendem de tudo em paris

e vendem fotos

fotos de pessoas que não conhecemos

e nem vamos fotos de

lugares que podem ser

na frança ou no brasil

ou em moçambique ou em angola

sim eu gostaria que fosse lusófono

essas fotos desses lugares

podem ter pessoas, como quatro

moças sentadas em um jardim em preto

e branco

ou essas fotos podem só ter lugares

como um santuário, agora apenas aberto

para visitação

um quarto com uma cama de solteiro

uma cadeira marrom de madeira em branco

e preto

poderia ser o quarto do van gogh

mas aí a foto da feira

valeria milhões, então ela é apenas

uma foto de um quarto com uma cadeira

onde você poderia estar no tempo em que

as fotos em preto e branco eram apenas

fotos

e você poderia odiar aquele lugar

e eu espero que você seja lusófono

para poder sentir saudades de um outro lugar

que você viu em um quadro, ou mesmo em uma

foto na casa de um amigo

casa não fotografada esquecida

e então se um dia eu for à frança

e forauma feira em paris

dessas que vendem de tudo e então

a gente poderia se encontrar e torcer

eu não falo francês.

#

agora do lado de fora além

da janela da cozinha eles

tateiam o chão de seda enquanto

aqui pisamos seguimos

pisando em tesouras abertas

tesouras abertas em chão de vidro

no de seda eles de fora da janela

tateiam o branco transparente

e eu não sei a cor

mas nossos pés sobre

tesouras abertas no chão

de vidro marcham ou marchariam

se soubessem enquanto pisam

mas eles tateiam de olhos

bem abertos enquanto nós

aproveitamos o passeio

o passeio sobre tesouras abertas

um dia me disse o

meu amigo sobre as coisas

prosaicas e uma nova palavra

eu queria passar

um café enquanto meus dedos

apontavam para a janela e eu

o meu amigo e a nova

palavra esperávamos o café

enquanto isso os dedos

daqueles que tateiam eram

como fios em novelo

e nossos pés ainda hoje

sangram debaixo da mesa

O último baile do ano

            Este, definitivamente, não foi um ano fácil, mas a poesia continuou circulando pelas ruas de Juiz de Fora, em Minas Gerais, através do trabalho dos editores Otávio Campos, Fernanda Vivacqua e Anelise Freitas que, juntos, constroem o projeto editorial Edições Macondo, editora que possui a premissa de publicar livros poéticos e afetivos. E para fechar esse ano repleto de “ai, Jesus”, os editores organizam “O último baile do ano”, que promete lançar os trabalhos das editoras Fernanda Vivacqua, com seu primeiro livro de poemas, intitulado Maria Célia e prefaciado pela também poeta Prisca Agustoni, e Anelise Freitas, que apresenta seu box especial com todos os livros que compõem a sua obra poética e, até então, esgotados.

Além disso, a tarde contará com o lançamento do sétimo número da “OGaribaldi – Revista de Poesia” e a leitura dos poetas Anderson Pires da Silva, André Capilé, Anelise Freitas, Fernanda Vivacqua,Laura Assis, Otávio Campos e Prisca Agustoni. As Edições Macondo convidam para a festa de lançamentos, que acontece no dia 17 de dezembro, às 16h30, na BartlebeePães e Livros (Rua Antônio Altaf, 460. Cascatinha – Juiz de Fora, MG).

SOBRE OS LIVROS

Maria Célia, de Fernanda Vivacqua

Muitas mulheres atravessam o livro de estreia de Fernanda Vivacqua, Maria Célia. Não é surpresa que mais uma voz feminina surja nesse cenário já marcado por nomes como Anelise Freitas, Laura Assis e Prisca Agustoni, muito menos que este trabalho, apesar do caráter de estreia, traga a consistência de um projeto poético que parece ter sido construído com muito cuidado. Fernanda Vivacqua já frequenta os saraus da cidade há algum tempo e possui aquela rara capacidade de hipnose com a voz que é tão importante para os poetas cantores que sobrevivem os séculos. Já era a hora de conhecermos, portanto, as partituras.

Uma entre as várias, a personagem que dá título ao livro pode ser o retrato da avó como a memória soube carregar, ou um reflexo dessa mesma avó que ainda vive, estático, no espelho. Os círculos que se traçam em torno da imagem a ser trabalhada chegam no poema pelas repetições do nome, da avó, do nome avó, que pouco importa se é a minha, a sua ou a da poeta, mas deve retornar entre um verso e outro para que viva: “ainda assim / eu preciso falar sobre minha / avó / que carregava no nome / a inflexão do ar poluído”. Segundo Prisca Agustoni, o livro de estreia de Fernanda Vivacqua é, ao mesmo tempo, denso e fascinante, enquanto “se abre com as coordenadas desse mundo em gestação, um mundo particular atravessado, o dela, pela presença da natureza e do silêncio”.O que importa mesmo, no poema ou neste livro, é como o nome fica marcado na memória e no espelho: neste último, de batom, que tendo a acreditar que é vermelho: “quando preciso falar sobre a / minha avó e seu nome / escrevo no espelho de batom / para não me esquecer / Maria Célia”.A memória, sobretudo a do corpo, é o que liga os poemas desse livro. Maria Célia Fernanda Vivacqua tende a escrever a memória como quem manipula um filme fotográfico.

Presa no quadro a imagem parece reter toda a violência do indomável. Não é a memória, é uma fotografia. Isto, antes de tudo, é um livro, não é a memória. Maria Célia é um acerto porque não se propõe a ser um álbum de memórias, mas se impõe como uma coleção de presenças. Cabe à estética pensar melhor a recepção e a nós leitores encontrar o livro não como uma seleta de retratos da autora. A memória é o que vem depois do poema e este é apenas o primeiro plano do filme.

(excertos da resenha de Otávio Campos para a OGaribaldi #07)

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Obra reunida (2011 – 2015), de Anelise Freitas

            O box, com os três livros já publicados pela poeta Anelise Freitas entre os anos de 2011 e 2015, é uma edição especial feita pelas Edições Macondo. A reunião conta com o primeiro livro da poeta, lançado em 2011, pela Aquela Editora. Naquele dezembro, há cinco anos, o Vaca contemplativa em terreno baldio nascia como um prospecto poético, que convergia um corpo feminino sagrado e a linguagem, ou a busca por ela.

            Em 2013, em uma tentativa de trabalhar não só a linguagem, mas a feitura do objeto estético como um todo, a poeta edita o livro artesanal O tal setembro. A partir da proposta de recriar os dias do mês de setembro de 2012, a poeta buscou uma poética astrológica, isto é, que respondesse no Universo as questões da própria linguagem. Assim, de uma conversa com uma amiga astróloga, a poeta pensa o projeto que se baseia na memória.

            Além desses dois títulos, compõem a tríade o livro Pode ser que morra na volta, que foi, originalmente, publicado pelas Edições Macondo em 2015, na primeira coleção da editora, os “Cadernos de Ausência”. Pensado e apresentado como um Mamafesto, a poeta encerra um projeto poético, que já havia perpassado o corpo e a memória, mas nessa plaquete se deu como um pensamento da linguagem como um híbrido que em si (e por si) culmina em metalinguagem, isto é, a metalinguagem é a linguagem. Nesse livro, o corpo e a memória se misturam às línguas. 

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           SOBRE AS AUTORAS

Fernanda Vivacqua nasceu no Rio de Janeiro/RJ (1992), mas cresceu em Juiz de Fora/MG, onde vive até hoje. Conclui esse ano a graduação em Letras, na Universidade Federal de Juiz de Fora. Teve seu primeiro poema publicado na revista OGaribaldi e estreia em livro com Maria Célia. Participa do corpo editorial das Edições Macondo.

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Anelise Freitas nasceu em Lima Duarte/MG, aos pés da Serra do Ibitipoca, mas vive em 

Juiz de Fora desde 2007. Graduada em Comunicação, finaliza a licenciatura e mestrado em 

Letras na UFJF, com ênfase em Estudos Literários. Publicou os livros de poemas Vaca 

contemplativa em terreno baldio (Aquela Editora, 2011), O tal setembro 

(Edição da Autora/Os 4 Mambembes, 2013) e Pode ser que eu morra na volta (Edições 

Macondo, 2015). Já publicou poemas na Revista Garupa, Enfermaria 6, Mallarmargens, 

Avenida Sul, jornal Plástico Bolha, Um Conto, entre outras. A partir de 2011 ingressou 

na produção editorial, quando passou a integrar o grupo de poetas Eco Performances Poéticas. 

Desde então, organiza eventos, produz material e conteúdo relacionado à literatura e cunhou 

oficinas de criação. Em 2016, participou como poeta, tradutora e editora convidada do 

VI Festival de Poesía Latinoamericana de Bahía Blanca (Argentina) e integrou a 

"Tropa Voluntaria: antologíadel VI Festival de Poesía Latinoamericana 

de Bahía Blanca" (Bahía Blanca: Vox/Lux, 2016).

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          SOBRE A EDITORA

            A Edições Macondo surgiu como uma fábrica de plaquetes, em 2014. Atualmente, dedica-se a publicar pequenas tiragens de livros ainda não conhecidos. Cada livro é finalizado manualmente, tornando-o uma peça exclusiva, cuidada e pensada coletivamente, de modo a incitar novas geografias afetivas, políticas e poéticas. Já publicou mais de uma dezena de livros inéditos, de poetas do Brasil e da Argentina. 

Fernanda Tatagiba

Fernanda Tatagiba é uma poeta nascida em 1984 no Espírito Santo, morando atualmente em Paquetá, Rio de Janeiro, onde organiza o Sarau das Marés.

A poeta lançou em 2011 o livro À Sombra das Coisas Turvas e organiza o seu segundo, Labirinto Mínimo.

Edita publicações artesanais no seu selo Amora, além de desenhar e fazer horta.

Abaixo, uma seleção de alguns poemas seus.

uma fresta na carne
falava de comida enquanto mastigava 
era tarde e noite também
fazia tempo e chovia
não era amor mas se olhavam 
como quem não sabia

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perdemos a casa
dentro do osso

da última unha
foi feita uma fera

trancaram a pele
na casca do céu

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sombra
um tombo contra a luz
poço fora do fundo
desenha no muro
do chão 
seu formato de dança
dorme no alto
dentro das montanhas
sem som
não sobra, nem some
a sombra 
nunca está só

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pedra no sapato
sapato sobre a pedra
pedra em baixo da pedra
dentro da terra
nada prende o peso 
do ar

Lu Bastos

​Luiza Bastos (Lu Bastos) é uma poeta e produtora cultural nascida em 1998 em Madureira, no Rio de Janeiro.

Sua escrita poética, confessional e livre, por vezes adota os contornos da prosa e se aproxima muito do tipo de narrativa que se faz de maneira espontânea, seguindo o fluxo de consciência.

A Lu tem como referência as suas vivências na Baixada Fluminense, bem como boa parte dos e das poetas que a compõem. Ela afirma que encontrou na poesia uma forma de respirar e sobreviver ao mundo, e diz que os poemas fazem parte do seu dia a dia e costuram suas fases de vida, ora boas, ora ruins, porém sempre líricas.

Eu não gosto de Ana Carolina

suja de pétalas

das flores que deu pra outra

e de nojo da tua orelha

onde ela consegue alcançar

com resquícios

de traição e paixão

me arranco da tua pele

e de teus escritos

te condenando a dor

de não me ter eternizada

no papel,

somente no beijo confortável

que só eu posso te dar

sendo assim, me recolho

espero o sino marcar

19h em ponto

e morro dentro de ti

pois o que ta vivo

grita

ama

e

morre

essa é a minha lei:

vivo viva porque

morro sempre que possível

e, há vidas atrás, voltava por você

hoje volto pela outra

a qual você manchou nossa cama

com o sangue e suor

do teu ato falho e sem pudor

dessa vez, por infelicidade

não encontrei moedas pelo chão

mas sim aquele vestido

azul clichê que te dei

pra eu te despir

doeu

mas tomo um café

fumo todo teu cigarro

te escrevo por 13h seguidas

enlouqueço

e me faço uma tela

onde deixo sangrar em mim

um lindo quadro abstrato;

me faço perfume

cocaína

e enfim

poesia.

#

Resposta ao poema "Carta" do poeta Guarnier

Hoje é um bom dia pra escrever uma carta. 

Li no jornal que uma tempestade se aproxima da tua casa. Sugiro que conte os passos até aqui e espere a chuva passar. Reconte. São só sete passos - um para cada dia -, três cigarros, um cheiro e o beijo eterno que marca o fim da noite. 

Eu tiro tua roupa do meio do caminho, garanto que tiro. Em seguida tiro a roupa que atrapalha teu caminho até mim.

Espero que o tempo demore a passar. 

Você cozinha, eu arrumo o lençol.

Você se queima, eu fecho as janelas.

Você se serve, eu tiro a mesa.

Depois disso o tempo correu. Voou. Mas medi o tempo certo pro teu suor se contentar com o meu. Foi tudo feito em tempo. E agora já não há mais tempo pra contar, medir ou cronometrar. 

Hoje está um lindo dia pra ser domingo, eu olhei no Astros. Li a combinação dos nossos signos e nenhuma parte nos interessa mas tudo que li é lindo. 

Descobri que sua Vênus é em Marte e por isso tua fé é só no amor. Mas Deus perdoa, esteja certa disso. 

Porque hoje está um dia lindo pra fazer poesia e deixar a solidão de lado, mastigada pelos novos tempos de euforia, jogada na calçada mais próxima e condenada a ser só solidão. 

É baby, hoje está um lindo dia pra fazer poesia. Prometo que está. 

E se puder, venha só com o amor. Dou a cara a tapa. Me bata! Eu não vou me defender, você sabe que não. Do amor eu apanho.

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O texto de amor que eu teria enviado se na verdade não fosse um texto de morte após a morte 

​existem sequências de palavras que tiram o ar e desmontam o peito

e algumas que roubam as palavras das bocas das outras pessoas e elas não sabem o que dizer.

e ainda existem as palavras que nem existem mas que se você olhar dentro de você, as encontra em forma de sentimentos que você nunca conseguiu entender, só sentir. 

essas são as palavras que eu gostaria de te escrever nessa segunda feira, essas palavras que não são formadas através de letras e sim por cada beijo lento que você me dá quando decide arrancar minha alma, por cada “eu te amo” que você fala como quem come lasanha de quatro queijos e quer outra. eu quero lhe escrever as palavras que você escreve em mim toda vez que fica nua e encaixa teu peito no meu. 

eu não sei porque eu ajo como se você fosse só uma brisa passageira se eu sei que você é um mar inteiro, forte, revolto, que vira e mexe vem acompanhado por um vento quase tão frio quanto as noites são sem você do lado.

eu não sei de mais nada além da dor que eu sinto por sentir por você tudo que eu sinto, da forma que eu sinto, com a força que eu sinto, mas eu desisti de lutar contra isso. você é a minha palavra preferida, meu poema mal escrito, meu tom de pele preferido, minha marca no pescoço mais duradora, meu perfume mais lembrado, meus dias com as noites mais longas, você é a meta à ser atingida, a noite de sexo mais gostosa, o medo mais incrível de sentir. você é o meu dia 25, meu dia 29, meu dia 26, e em julho você é o mês inteiro.

correr disso é muito mais difícil do que resolver arriscar, do que tirar toda a minha roupa e todas as malhas que me cobrem a alma porque eu não consegui deixar de me fazer de perfume, mesmo que o seu cheiro preferido seja outro. a essência do perfume que eu sou hoje é o teu sorriso que é a única parte sua que eu consegui memorizar até agora e ele fica mais lindo ainda nas minhas lembranças borradas pelas lágrimas que me escorrem agora.

eu não sei o que você fez comigo ou o que desejava fazer. eu nem sei se você tem consciência da história que a gente tem (ou da que parece existir só na minha cabeça), mas eu preciso entender tudo isso, preciso me sentir segura pra dizer que existe um amor que é nosso e não só meu. preciso alguém que decida de uma vez por todas viver comigo do jeito certo que se vive com alguém porque eu cansei de não saber mais pra onde ir com você, cansei de pisar num chão de giz de cera. eu quero riscar estrelas no chão e te passear no céu porque você ainda é meu pedido pra toda estrela cadente nesse céu cruel da baixada fluminense.

eu queria memorizar tudo isso que estou escrevendo agora pra te dizer com a minha voz e queria que passássemos esta segunda-feira da forma que planejei mentalmente e queria você aqui do meu lado, depois de um dia de trabalho e queria demais te servir o jantar que demorei horas pra decidir qual seria porque eu só conseguia pensar em te dar logo a sobremesa que você não come já faz um tempo e eu sinto muito por isso. mas eu não tive força nos últimos dias, não tive a menor condição de levantar meu corpo e sentir de verdade a ventania do último mês porque a bagunça da vida já me deixa louca o suficiente. e o buquê que eu planejei comprar é mais caro do que eu pensei. e tá doendo mais do que eu penso que posso aguentar sóbria, então deixo que as palavras me ajudem e tô aqui te escrevendo.

escrevo pra que saiba que todos os nossos beijos no último ano foram os meus preferidos, que dormir sem você é horrível e que se dependesse de mim eu dormia contigo todo dia. não sei mesmo a data do teu aniversário mas sei a do nosso primeiro beijo mas gravaria uma e esqueceria a outra se você quisesse. 

eu quero a última chance e mais nenhuma. quero fazer dar certo. não aguento mais tentar te esquecer de mês em mês. quero me comunicar com você, quero você, a gente.

eu tô morrendo de saudade.

e sim, saudade mata sim, bem devagar e cada pouco que ela cresce, parece que mata novamente.

me perdoa por todo silêncio e ausência até agora. por todo grito contido e toda amostra grátis da minha maneira errada de mostrar que amo. me perdoa por sempre duvidar e por esse medo cítrico de confiar, de acreditar, de baixar a guarda e me entregar de verdade. me perdoa por todo passo torto até aqui.

desejo de corpo e alma que ainda me queira e que a porta ainda esteja aberta.

se olhar nos meus olhos vai ver que ainda não acabou e espero que nos seus também não tenha acabado.