Horácio Pontes

Horácio Pontes é poeta e nasceu no Rio de Janeiro em 1982 e atualmente vive em São Paulo. Publicou os livros Elegia para agosto (2011), O Girassol Mecânico (2015), Poemas sem nome (2016), Atonais do silêncio (2017) e Nihil Obstat (2017).

Reúne sua obra no blog https://atonaldosilencio.wordpress.com/

POEMA PARA LEUCONOE

Leuconoe veio colher o tempo

o tempo que vaga pela casa

seu silêncio de ler a carta

e cerrar a outra mão de forma

inconsciente

sussurra a falta de tempo

a luz fraca que representa

o fim

a queda infinita entre

dois abismos

entre sentimentos

e tentamos nessa queda

encarar deus de igual para igual

mas sabemos ser isso impossível

e me vejo dentro de ti

Leuconoe

corroendo o tempo

dilacerando os segundos

que demoram anos

buscando deus

me vendo dentro dele

esperando a hora de acordar

mas seu canto silencioso

é o tempo que me estende

até o exato instante em que

a vida chega

e a vida chega ou pode

chegar depois de anos

porque estar vivo não

é estar vivo

é apenas estar inerte

no indolor silêncio

do milagre

#

DESAPARECIMENTO

eu sou nada

e ao fechar os olhos

a gente vê as armas

apontadas para nossa cabeça

as manhãs

sim

todas as manhãs

com a beleza do impossível

movendo-se em sentido oposto

a marca na pele que fica

e que vira nosso anti-sonho

a luz que cavalga no vento

até aquilo que nunca seremos

sim

eu sou nada

evocaremos o espetáculo

que é a tragédia

e contaremos isso

para os amigos

para as amigas

importando-se apenas conosco

sem precipitar a vontade

de aprender a história alheia

a marca deixada na pele do outro

seu anti-sonho

sua não-vida

o poder não nomeado de ser apenas

o que você pensa e não dar a si

a chance da beleza

da manhã

ao seu misticismo de que amanhã

será um dia melhor

graças ao senhor deus

que não responde o silêncio

sua ossada para o despertar

“basta você ter fé”

é o que te dirão

e depois começarão a cantar

a beleza dos assassinatos diários

das vidas e das mortes em vida

das vidas em morte e tanto faz

e pensaremos que está tudo bem

e virá a gargalhada ou a história de final

feliz na televisão

na tela do celular

no reality show

e a cada manhã virá um

novo desaparecimento

nossa eternidade que se espreguiça

dentro da matéria congelada

a harmonia anulada pelo

próprio homem

#

GIRASSÓIS

cuspo a minha tristeza

nos teus sonhos

pois deves saber

que o amor não sobrevive

para sempre

o amor simplesmente

rasteja e fica doente

levando embora

todos aqueles momentos

em nossos dias

que ousamos

dar um sorriso

você ainda amanhece em mim

Raquel Gaio

Raquel Gaio nasceu e reside no Rio de Janeiro. 
Possui dois pássaros presos no centro do seu diafragma. Eles mastigam um novelo vermelho que nunca acaba.

Visite sua página.

Abaixo seguem quatro poemas inéditos de seu livro Das chagas que você não consegue deter ou a manada de rinocerontes que te atravessam pela manhã, publicado pela editora Patuá a ser lançado neste mês de maio, no dia 15, em São Paulo, e no dia 02 de junho, no Rio de Janeiro.

Serviço do lançamento em São Paulo:

O lançamento será realizado no dia 15 de maio (terça-feira) a partir das 19h no Patuscada - Livraria, Bar e Café, no endereço Rua Luís Murat, 40 - Vila Madalena - São Paulo – SP.
A entrada para o evento é gratuita e o exemplar estará à venda por R$ 38,00 (pagamentos em dinheiro e cartões de débito e crédito). 
Clique AQUI para visualizar o evento.

ele, o rinoceronte, guarda no ventre

todas as promessas não cumpridas

ele tem o bucho róseo, cheio de começos

viajo sempre de teu pau ao meu abandono

estou coberta de não direções

tentei avisar do grande exílio que estava por vir,

mas já nascias com queimaduras nos braços

estou acumulada no tempo

espreito sempre o demônio das coisas

tenho sete costelas viradas para o inferno

quando amanheces verdadeiramente de ti?

onde estão guardados os dentes quebrados da infância?

me trafico nas praias escuras

e não partilho das esperanças dos enfermos

-tenho o bucho pálido como de um operador de máquina-

como é não ter um membro?

o que poderia ter sido e ficou prensado

como desejo contido, parto para sempre adiado

uma rodovia pairando sobre nossas cabeças.

#

deveria haver um gelo no meu quadril
que me ferisse, me assombrasse, como uma precisa incisão
e que deixasse apenas meu ventre maduro
menos estúpido, menos pântano

meu quadril é uma f(r)icção
me faz menos osso e menos noite a cada dia

da minha janela
vejo planaltos suando de saudade

tenho entre as mãos
a querência de mil bacantes e o grito surdo de um deus

sei de cordeiros que nunca se satisfazem

um som grave perfura o lirismo da minha bacia

e me abismo

o que sei

é através dos vácuos que ficam nas minhas cavidades.

#

as paredes do quarto são feitas de minhas mortes
estão lá cimentadas as meninas que de mim saíram
de bocas abertas e gestos que invocam perdas
com fetos cravados em suas mãos

toco em minhas extinções como se fosse a única possibilidade de existência
me afundo num terreno onde ninguém mais soma os fracassos.

#

para meus companheiros da residência Nuvem (RJ)

Jefferson Skorupski, Matheus de Simone,

 Pablo Costa, Júlia Milward e Thâmara Cunha,

janeiro 2016.

porque há raízes que nos afogam
somos os animais que extinguimos durante os séculos
estou enterrada como uma pedra que ninguém vê
as roupas estão sujas
e eu já me esqueci dos hábitos cotidianos
porém, não escapo de mim mesma
por entre os galhos
já não sou mais que uma mancha
áspera e exausta

-cavamos pela nossa imortalidade durante toda a manhã-

possuo a feição da demolição por todo o corpo
sou um parapeito de poço

a boca, uma gruta vazia e úmida
o sexo, cidades dissolvidas e escuras
toda uma ausência nos veste

somos como um deus
perdido e sem socorro
na demolição de todos os homens.