Pedro Rocha

Pedro Rocha é um poeta nascido no Rio de Janeiro em 1976 e vem de uma trajetória de mais de duas décadas de fazer poético.

É idealizador do FalaPalavra, grupo performático dos anos 2000 que juntou os poetas Guilherme Zarvos, Ericson Pires, Michel Melamed, Viviane Mosé, Chacal, Eber Inácio, e Guilherme Levi.

Participa de diversos eventos literários e tem textos publicados em revistas como O Carioca, Et. Cétera, Cepensamento, Cep 20 Mil Calendário, entre outras.

Publicou os livros Escrita de Galo (Coleção Séc. XXI, 2002), Onze (Rio de Janeiro: Azougue Editorial, 2002), Chão Inquieto (Rio de Janeiro: Editora 7Letras , 2010), Experiência do Calor (Rio de Janeiro: Dantes Editorial - selo Lábia Gentil, 2014) e Ogivas de Urgência (Rio de Janeiro: Editora 7Letras – selo Megamíni, 2015).

Integra o coletivo Trëma.

Cepensamento

sem mais                                

o Rio é uma bosta

sem nada a cidade

abandonada na bandalha

cocaína exportada dentro da carne

daquele restaurante caro da Lagoa

e o outro de Ipanema

essa ignorância com medo

da farofa do    Bem-Te-Vi

ou da furunfa que matou ele

essa ignorância certeira

de que o terror é o terceiro

            ou o vermelho

            ou a rosa

            o césar ou a corja

o corvo voa oculto

na glorinha da geral

mesmo no esmagado

ralha gralha na malha da era marte

na cona da guerrilha

a vida é magra

a vida é magra

como uma garça

uma mergulhada no asfalto

esburacado às margens do

                 Rio da Prata

não aquele Rio da Prata

braço navegável

ou perna de fêmea ainda

de tango e de candombe

pela poesia que se

enxuga nele

não aquele Rio da Prata

limite político acidente

acerto da natureza

talho alagado resolvendo

o fim do Uruguai e

início da Argentina

não aquele imenso dorso

fluvial atravessado por Gardel

e que em suas praias hoje

se lançam homens desempregados

vasculhando a esperança

e a areia com detectores de metal

e que é também Rio bosta

dentro da miséria global

mas outro Rio da Prata

mais bosta ainda

mas uma garça mergulhada

no asfalto esburacado desse outro Rio da Prata
uma garça achada na cabeça

por pedrada

que fez seu vôo tonto

 tocaiado

    caído

estabacar-se à margem desse Rio da Prata

um Rio morto da febre do Viegas

da ferida aberta do Jardim Violeta

do zunido rente na favela do Sossego

ponto final do 393

em Bangu zona oeste do

Rio de Janeiro

essa cidade que a cada dia se quer menos

como uma pedrada covarde

em vôo de ave

e que caída

atrás do meu carro

(no momento em que parava

pra  comprar água

à margem do Rio da Prata)

ela trôpega

troncha

morria não fosse meu socorro

Só segurei

em minhas mãos

suja fedida branca antes

quando nasceu provável

mas que agora cinza

de tanto comer esgoto

de tanto comer lama lixo e mijo

                        só segurei

os meninos me olhavam

malignando se eu pousava ela

a pássara frágil

    golfava ar

e ia me entendendo

em nosso movimento bicho

recuperava sua via de asa

as penas da cabeça

esgarçadas de sangue de garça

cobrava sua força

            porque “tudo que vive

                           não desiste de viver”

e desvoou à outra margem

o povo de lá me olhava

sem vacina no ciúme

ninguém nunca fez centelha por eles

o que é uma garça?

um tolo treco sujo

um tijolo quebrado na calha

uma galinha sem carne

e que vai pelo ar

e caga

é nada

bom pra pedrada

mais vale o tiro

mordendo o alvo

mas algo mudou em seu nome

olhos dos meninos desvelaram

e um cachorro coxo ficou sem chute

e um cavalo bagre

bebeu água perto dum sujeito

que a vida encontra um jeito

e estoura Deus

então Poeta

quando for construir um pensamento

quando te derem 6 ou oito páginas

num periódico comemorativo

documento de um evento importantíssimo

fundamental pioneiro

talvez último refúgio de primícias humanas

mas que não é ninguém

é a garça driblando pedra

dentro dessas cidades de bosta

saiba porquê escrever algo

tenta tua miúça pessoal de lado

toca teu corpo coletivo

lembra de quando você andava de ônibus

pensa na Garça de Bangu do Rio da Prata

tenta o drible que ela não deu

ali no ponto final do 393 e do nove dezoito

esquece o tijolo bala

tenta um tijolo inteiro

em cima de outro

em cima de outro

                         e outro outro

cuida da minha casa

que ela não é só sua

e mais escritor

o seu estilingue instituição flui

frui egoísta

chega de saudade

chega de soldado

produz pensamento avante

voa Pato

#

Espasmo diante do espanto

o clarão que essa pessoa produz

a bomba que porta essa voz

o vazio

que invade por essa porta que se

          abre

o furo que faz esse rugido

o vento que vem desse peito

       e  que me arranca roupa

o chão que me despenca dos pés

a vertigem nesse barulho

                                   

                                    esse grito

                                    esse golpe

                                            coice

                                               soco

                                       

                                         esse oco

se expandindo dentro de alguma coisa

que também sou eu

esse Deus desvelado

posto de repente 

na sala

esse raio que o céu me acerta

essa reta no meu meio

ronco rasgando a terra

força que fulmina

esse jorro que irrompe no tempo 

sacudindo a realidade

essa possibilidade que mostra

um poder descabido à humanidade

através de um simples corpo

porto e plataforma de revolução

existe dentro dessa pessoa

que ferramenta é essa

que fermenta o invisível?

que nome tem essa usina

que transforma ar em fuzil?

que caminho o espaço percorre

nesse prisma de gente

                     que muta

                           muda

                           tudo o que está presente?

o latente nessa garganta é luta

                          

                                          ou não, ainda      

palavra nenhuma

        se aplica ou explica

                                 esse evento

só sopro

         bruto

           som

                            violento       

                        combustão

                   descabimento

quando range

essa árvore

que age

da cripta à copa

diante

de dentro

e de trás

de Amora

o que há

nessa hora

é a evidência

de que qualquer indivíduo

é capaz de transformar

o singular em coletivo

#

Poema para um Poema

(para Danilo Monteiro)

Certos trabalhos exigem desembaraço.

E um poema

certeiro assim como esse

deixa uma mancha

na imaginação.

Essa mancha

é uma janela

encharcada de imagens grávidas,

é uma plataforma de lançamento lúdico,

palco de circunstâncias exageradamente felizes.

Quando o mar

já era mar

a terra não passava de uma rocha      nua

ela não pôde paralisar-se com o encantamento disso

e o poeta desfez um enigma

construindo um mirante

diante de um nó,

e o mais importante

é que a resolução de um problema nele,

nos leve tão adiante.

#

CEP 90

Quando eu tinha dezesseis

e vendia salada de fruta no posto 9

dentro de uma metade de abacaxi,

o Guilherme Zarvos

me fez um desafio:

-                         - tá vendo esse laranja

               esse vermelho, rosa, amarelo,

         verde que rega a areia

         que entorpece o mar

         que vai pra todo lugar

         que tinge a sua barriga?

                   Você tem que saber porque isso acontece.

E o Serginho que comia essa areia

e o Fabiano e o Paulista

e o Guiga e o Leo e a Carol Parrot

e a Carol Moura e o Michel e a Tracy

e a Leca o Tamur o Alexandre Monstro

o Momo o Mike o Montanha o Dado o Cabelo

o Beto e mesmo o Ericson que não estava,

estavam todos

conduzindo

aquelas cores

com seus rostos de medalha 

e seus braços estirados

dentro da luz salgada

e ainda assim não era suficiente

a metáfora.

Guilherme dançava

e era como se criasse

ali uma tecnologia

que assimilasse

essa intensidade.

-                        - Eu te dei uma folha inédita

        Agora fudeu, não era pra isso,

        Vamos pro baixo gávea!